La vida no descansa
al igual que los segunderos nunca mueren,
aunque tu reloj ya no tenga pilas...
El recuerdo no envejece a pesar
a pesar de las canas en tu pelo escaso,
en las arrugas palpables.
Ese segundo solo, nos queda
y el roce del sueño
que quizás creas que va muriendo.
Ayer tuve el placer de sentarme durante 20 minutos, o 25, en un banco en pleno Murcia.
Estaba sola, almorzando y observando a quienes caminaban, o estaban sentados en puntos visibles.
A excepción, de tres mujeres de la tercera edad, y un chico que al verme allí se sentó a mi lado, y entabló conversación conmigo, todos iban con sus articulares puestos y con los celulares en las manos.
Si no somos capaces ni de escuchar el sonido de la vida, es decir, vamos con la música a todo volumen y no préstamos atención a la sociedad, a la calle, a los sonidos, o ruidos…
¿Podemos pensar por nosotros mismos y opinar?
Sí no miramos más que la pantallita pequeña que nos lleva de cabeza
¿Podemos conocer gente normalita y rentablemente sociable?
¿Dónde quedaron esas charlas entre vecinos?
¿Esas tardes de comer pipas mientras imaginas que pasa detrás de las ventanas que observas?
¿En qué momento comenzamos a dejar de ser humanos?
Al final, va a ser verdad que los robots van a dominar el mundo, siendo nosotros sus esclavos.
En mis brazos lloras con el alma herida
te abrazo en mi pecho y silencias con sonrisas;
se llena el cuarto de amor cuando me miras
y siento yo, morir.
La oscuridad de la estancia inunda mis ojos,
prendo la bombilla en la lamparita azul
¿Y, ahora? Canta mi voz rota.
No te hallo entre las sábanas blancas y frías,
no te arropan mis brazos vacíos.
Y qué triste es el despertar,
caminando de puntillas, aunque él ya no está.
Apoyo mis manos en tu moisés
mezo el oxígeno de tu espíritu.
Qué mala madre fui, te ruego perdón
el único llanto audible es
el vaivén de la madera contra el suelo helado.
Te dejé con el diablo,
cinco minutos eran suficientes,
Satán te tomó y Satán te llevó.
Sus golpes en mí no eran veneno,
su crueldad en mis oídos no eran fuego;
los moratones se pueden ocultar bajo el vaquero,
la inseguridad bajo el maquillaje en el espejo.
Pero cuando el ángel llegó era tarde
y él me envenenó eterna en la hoguera insaciable,
dejando amoratada mi alma, agotado el cosmético;
rotos los reflejos y sordos mis oídos.
Él ya no está en casa pequeña,
pero aún temo que tu llanto le altere.
Cada noche a la misma hora
acudes a mis sueños con tu sentir,
y yo en tu moisés me pierdo.
Es el amanecer quien me devuelve
con el sonar de timbre y la abuela en la puerta.
LXI
Llegaron los segundos de sagrado silencio
la soledad de los minutos
en compañía, espíritu.
Transportada a mi lugar de eterno retorno
delicadas palabras sin guantes
van y vienen al manuscrito.
Me devuelve al ser abandonado
quejido débil de espadas de tintas en
pieles blancas y desnudas a la pluma
y con todo siempre sacia
esta irracionalidad de desorden en mi mente.
No sé qué es de mayor gravedad
desaparecer
o querer desaparecer por propia voluntad.
Hacerme en mi isla huracán
todo por mis vientos sin direcciones,
en mis lluvias
mojando la tinta que borran mis secretos;
rompiendo el papel que tantas
y tantas... veces
me ha hecho presa y no el alma.
Reteniendo mis pies,
sin soltar mis manos,
turbando mis pensares que solo ven y ven
papel escrito
papel en blanco...
y,
es un regalo o una maldición me pregunto...
No se que es peor,
si aceptarlo
o disfrutarlo...
y es que en mi isla vivo y muero
sin nadie, y sin remedios....
conmigo, y con mis fieles poemas
ya
olvidados.
XIV
La intriga me observa
y sus sentimientos me preguntan;
me toman las manos tenebrosas
y, cuando el miedo pellizca el corazón,
me devuelven a la fría madera.
Sus dedos acarician al que está junto a mí…
Los prefieren maquillados
y, sin embargo,
todos tenemos el mismo perfume.
Los quieren complicados
y yo siempre soy sencillo.
Con fantasía sueñan
y es por ello que a mí me temen,
por las emociones que se rompen
cuando me abren y despiertan mi poesía…
Cae la noche y nadie me lee
más que la tristeza de esta librería vacía.
Llegaron los segundos de sagrado silencio
la soledad de los minutos
en compañía, espíritu.
Transportada a mi lugar de eterno retorno
delicadas palabras sin guantes
van y vienen al manuscrito.
Me devuelve al ser abandonado
quejido débil de espadas de tintas en
pieles blancas y desnudas a la pluma
y con todo siempre sacia
esta irracionalidad de desorden en mi mente.
Blanco asesinato en Londres.
Las aventuras de Francisco Valiente Polillas.
Novela de Alexander Copperwhite.
Estoy contenta de poder hacer esta reseña sobre la novela corta de un creador de tanta experiencia como lo es su autor; Alexander Copperwhite.
El escenario que envuelve el misterio es impresionante, tanto en la vida real como en su escena. No se en que noche desvelada caería en hacerlo parte de su novela pero no podría haber escogido otro mejor.
Los personajes capturan la atención y te transportan dentro de sus aventuras por ser cómicos e inesperados hasta el final.
No puedo pasar por alto que también nos roba alguna que otra risa, y dado el tiempo que vivimos, no nos viene nada mal.
Un libro lleno de secretos inesperados y mucho humor. Una novela policíaca que debes disfrutar en lo que te resta de verano.
A DISFRUTAR DE LA LECTURA y del sol…
Consumidora indetectable
hasta quemar como hierro fundido;
silenciosa
y dulce en la venganza;
incolora anula todo aroma
ardiente, más que los rayos de sol.
Fría
no siente su propio hielo
pesada
no siente rocas
y quieta crece.
Sencilla ni muere ni tumba tiene
pero solo se manifiesta cuando otro ser se lo permite;
mientras espera
se esconde como niño asustado.
XXVI
Soy cama de espinas,
vigilia de noche,
ángel de día
entre brazos que quizás me quieran;
o, quizás,
solo me sostengan.
Soy la espada que se alza en el diálogo
despistada y poco astuta;
no me enseñaron a llevar armadura
cuando palabra punzante toca la carne,
y es el alma quien maúlla en la oscuridad.
Sumisa me torno,
achicando las plumadas alas de mi espalda.
Y zombi soy de noche,
desterrada de día;
y aún
en cama de espinas.
Acaba de venir un alma
a irrumpir en mi vida
en la rutina de mis quehaceres aburridos.
Me ha cogido de la mano
y hemos visto tus ojos castaños,
en la esquina de un sofá deteriorado.
Estás en penumbra
locura sin orden…
Acaba de irse el alma
y me ha dejado un nuevo mensaje.
Mírate al espejo
piérdete en el castaño de tu rostro otoñal
deja caer una lágrima y responde
¿A que tengo miedo?
me temo, a vos misma…
¿Soy feliz?
lo eres en un rincón que crees perdido.
Buscadlo, así saltes un charco o todo un mar.
Buenos días.
Debido a la cantidad de comentarios cuando salgo a la calle, a los mensajes que estoy recibiendo, y a que la gente esta dubitativa os explico lo siguiente con la mejor de mis intenciones:
EL ACTO SÍ ESTA CANCELADO
...Se que el acto aparece en el libro de las fiestas, el cual fue imprimido cuando el evento seguía su curso, debido al problema suceso hace un mes, se comenzó a comunicar la cancelación DE TODOS LOS ACTOS HASTA EL PRÓXIMO MES DE SEPTIEMBRE.
Comprendo vuestra euforia, y me alegra saber que estáis a mi lado en este mundo de letras y poesía.
Y comprendo vuestro pesar por no poder ser los eventos previstos, es un disgusto para todos.
Reconozco que el camino no está siendo fácil debido a una cadena de sucesos imprevistos, pero Gustavo Garcia Garcia y yo estamos tan entristecidos y agobiados ante tal consecuencia como todos vosotros.
Yo iría a donde mis amigos, vecinos, compañeros de letras, lectores, hasta a mis posibles enemigos; les llevaría mi libro allá donde lo quieran, pero ahora mismo, en este momento, en el día de hoy no es posible, no porque yo no quiera, si no porque no podemos hacer más de lo que nos dejan hacer.
Crear un libro tiene un esfuerzo, un trabajo y un tiempo, si el libro ha salido con error, solo pedimos por favor ese tiempo nuevamente que necesitamos, el libro va estar a la venta después del verano, y yo voy a estar en Alquerías, Beniel, Murcia, Granada, Orihuela, Madrid, y en la Fil de México también estarán mis libros este año, y yo ire al próximo junto a Gustavo Garcia Garcia y nuestra familia.
SÓLO RUEGO POR FAVOR COMPRENDAN QUE NO PODEMOS HACER OTRA COSA MAS QUE ESPERAR.
Lo sentimos, y muchas gracias por seguirme y por leerme.
Buen día.
El caminar en soledad no es amargo
llevo en el alma mis recortes
y tú los llenas de color.
En la sombra del Sol me emborracho
de pasionales luces
sin sombras desteñidas.
La soledad de de tu soledad
no me pesa
déjeme sostenerla a tu lado.
Permanecer en el camino
con el alma de compañera.
Perecer de carne
en una pequeña grieta de la luna,
mirando pasear al universo
que aunque
mucho posee en su tripa gorda
también está en su soledad.
Todo gran soñador tiene grandes miedos
muchos golpes perpetuos,
y alguna estrella que hacer brillar en el universo.
El dolor en las grietas sangrantes,
crecidas en los nudillos de la piel trabajadora;
los párpados pesados, pesados
igual que si veinte lluvias se posaran en las pestañas;
continúo.
Los labios grapados
han absorbido todo el carmín en su simpatía;
reciclado inseguro en la mente,
ya no retiene
y con ello olvida;
continúo.
En algún instante,
el que nadie cree que existe;
sonrío con verdadera necesidad
fuerte en el cansancio,
feliz en el dolor,
viva en la muerte,
muerta en la vida.
Hay siempre una razón:
saciar el alma,
alma que se presta a la carne;
carne que ni es suya
ni mía.
Niña infante en el mes de abril
cantas canciones que una madre compuso para ti;
¡Ay...!
niña pequeña, qué lejos está.
¿Dónde está la luna que ya no brilla en mi cielo?
Seguro, estará cuidando tus sueños.
¿Y las estrellas?
Hoy, seguramente, brillarán sólo para ti.
En el viento, el abrigo de una madre.
Próximamente saldrá a la venta.
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Solo un mar a mis ojos; un mar sin olas, sin peces, un mar seco que bañaba mis raíces: un manto de fina arena dorada. Mi savia corría prudente por las venas, mi tallo; se negaban a bailar con el viento. Sus hojas, desmandadas sin permiso, se atrevían en un vaivén deseando alzar el vuelo lejos de la piel… El sol contaba los días y abrasaba los pálpitos de mi pecho, la luna naufragaba con millones de ángeles vestidos de estrellas; luz siempre difusa que se filtra por mi agrietada carne, que sedienta de una gota de rocío seguía siendo, para mí, joven…
Soñaba alcanzar la montaña más lejana, que apenas imaginaba su contorno cuando el día ruborizado se escondía tras ella. Visualicé en tarde de verano un puente en el cielo; colores diversos e incluso desconocidos me dieron sed; aun sabiendo que bajo mis pies solo hay más y más arena, continúan viajando, buscando, y mis pétalos esperando que el más puro néctar me sacie. El viento puede ser mi mejor amigo: sus manos me acarician, al notar mi miedo me envuelven, y otras veces, cuando está enojado y gruñe, no le importa que yo sea pequeñito, no piensa que su fuerza me debilita y me golpea hasta que roba parte de mi cuerpo y se lo lleva con él.
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